Me escondo mostrando el alma detrás de la ficción.
Buscando perturbar con una idea, vestida de discreción.
La lectura es el escondite a la luz del sol.
Escribo con vuelo gallináceo por pura afición.
Olor a lluvia, a tierra mojada,
aroma de tu ausencia en mi almohada.
Las páginas tienen más que palabras,
si no la dejo en un papel
me dan vueltas hasta
que queman y debo soltarlas.
Pienso que está bien,
pero leo y veo que está mal.
Aroma a jazmín a recuerdo a mitología,
tu locura me convida a escribir.
A insistir, a saber que no importa,
cuando hay una pasión
que nos motiva a vivir.
